Der Himmel ein KZ
Der Unterschied
zwischen Frauen und Männern: sie wissen, wie es ist, wenn Blut
aus ihrer Vagina fließt, wir wissen, wie es ist, wenn das Blut
in den Penis fließt, soviel zum medizinischen Teil. Im Grunde
bleibt uns das, was andere uns versprechen wollen, die Notizen
auf die Bildschirme packen, auf denen steht: Steh auf.Arbeite
für andere, die für andere arbeiten, für einen, der den ganzen
Scheiß schon hinter sich hat. Wir werfen Hyperlinks aus, unsere
persona interneta im Dreiklang einer konkreten Musik: Lust for
life, und die Lust am Leben, wir reden hier von Gesetzen für
Blinde. Nimm einen der Letzten. Sage ihm, er wäre einer, nachdem
gefragt wurde, unten in Twin Peaks. "In Ordnung",
wird er sagen und nicken, nicht zu weit nach unten, da schwitzt
es aus Trimm-Dich-Pfaden und gurgelt, ein Pilz des Muskelwachstums,
dahinter eine Frau im Adamskostüm, ergo bei der Kopulation.
Adams Stück ist nur deswegen ihr Hüftknochen, weil der Urschwanz
dorthin wedelte, vergiß den Baum der Erkenntnis, den hat AIDS
gefällt. Und noch ein Grund, aus dem Sichtblick zu entschwinden:
die vernoppten Adamskostüme, ein Eingliederungsvorgang beim
An/Ausziehen. Wirf die Kleider so, dass der Kronleuchter sie
auffängt und Kerzen anzündet: for king and country, irgendwo
in Paris zerschellt. Sabotage im Uhrwerk, vom Ursprung an warfen
die Schatten Dunkelheit über Karohemden und Schnäuzer. Was.
Wo. Gib mir einen Grund, nichts zu tun, und ich kerbe mir in
meine Beine Worte aus der Bibel. In alten Zeiten. Sexstopp mit
Keuscheitsganzkörperbettdecke (as seen on tv), ein Trommelwirbel
im Surferland: das ist die Mega-Tsunami, swissmade. Der Augenblick,
an den man vierzig Jahre später fragt: wieso habe ich nicht
getanzt, damals, und wann kommt die Schwester mit den Pillen
? Rot und Blau, Neo macht's vor, keiner zieht nach. Nicht, dass
es irgendeine Bedeutung hätte, aber beim nächsten Mal nur Leute,
die das sagen, was ihnen in den Sinn kommt. Dann wippt das Ganze,
und dann geht da nichts. Nope. Also der Umtrunk im Megalithendiodenkontinuum.
Wurstfaselei. Obergrundel. Angram. Bärlauchprositmaus. Ah. Was
auch immer, ein Buchstabensalat de la Yogi: gerne essen die,
die vergessen haben. Assozial, uns geht nichts ums selberbauen,
ein Häusle, ein Mäusle, ein Päusle vor dem Tod, und hallo, willkommen
da, von wo noch niemand zurückgekommen ist. Sei's weil's ihnen
dort gefällt oder die Steuern zu hoch sind. Und wenn der Himmel
nun doch ein KZ wäre ? Wär' wahrscheinlich nichts mit Ambrosia.
Meine Augen haben den glauben Star, sehen RTL auf Videobändern
10mal an. Erzähl mir die Vergangenheit anderer. Erzähl ihnen
von dem was war. Damals. Mit der einen Sache. An der wir zerbrechen.
Gott sei dank, sagt der Artikel im GG, das nichts ex-ist tier.
Die miserablen Konditionen im Bankgewerbe, jene 5 Millionen-Grenze
oder doch Atom aus Nordkoreaktor, ein Grund zu feiern, in den
Mai. Hast du Bock oder klatschst du nur Beifall, singst, Eminem,
steh auf, wenn du hipper Hopper bist, vielleicht kommt noch
einer mit nem tollen Shirt vorbei, das kannst du ebayen: nicht
billig, aber stylig, so sixtymäßig, old school shooting phrasen,
da ist kein Grund vorhanden, leere Stühle mir leeren Gesichtern
anzustarren, wenn es gleichzeitig ums eine oder doch lieber
das andere Kleid - aber nicht der anderen Leid - geht, yepp.
Glaub' nicht an dein Spiegelbild in der Dicokugel, diese Welt
dreht sich zu schnell, ein einzelner Glitzer hier und da blendet
dich mit bohligem Lächeln, ein Starglitzern vielleicht. Vergiß'
es. Du bist nicht das, was deine Flaschenhand an Wände malt
und anzündet. Man sagt, das Gewissen sei eine hässliche Frau,
die ständig Blickkontakt mit dir aufnimmt. Hau rein, Stichpunkt.
Und kein noch so gedämmtes Licht lässt einen blind sein. Erzähle
mir nichts über das Vakuum in deiner Seele, dir fehlt sowieso
der Atem, den kannst du aber an jeder Bar kaufen, mal mit Pfand,
mal ohne, aber immer mit dem Fähnchen, das trägst du vor dir,
Botschafter eines Reinheitsgesetzes von 1516, überall zu finden.
Da kommt der erste Zug, nimm ihn, so schmeckt Schokoladenrauch,
wenn es ihn gäbe, kommst du zum Pappfilter, bauen deine Geschmackssinne
eine Fabrik in deinem Herzen. Bürgerwehren von Antikörpern.
Ratlose weiße Blutkörperchen, die im Stau stecken, der Vorhof
der Hölle pumpt nicht mehr so wie damals keuschheitsdeckentechnisch
usw. Schalt die Akustik aus, da gibt es nichts zu hören, bild
dir bloß nicht deine Meinung, sie zählt nichts, außer die Zeitung
zählt deinen Tod zur Tragik des 21. Jahrhunderts. Man hat schon
Fische verhaftet, weil ihr Fahrradlicht defekt war. Definiere
Euthanasie einer Zigarettenschachtel. Definiere den Beat vor
dem Tänzer. Die Blume keiner Frau. Die Morgensonne einer DJane.
Den Sittenstrolch am Ufer. Die Zeit am Trockendock. Der Flaschenhals
aus deiner Hüfte. Kühe, die mit bleifreiem Benzin einen Porsche
fahren.Dunkelziffer von Lebensmüden. Desinformationszeitalter.
Flachdeckel.Auffall-Broschüren. Max-Imitate, Max-Macher. Rippchen
mit Kraut. Überfallkommando. Ansichtssache. Blödsinn. Aufgeben.
Zigaretten. Das S.O.S. Warum beißen Paviane immer in die Hand
? Glauben alle an Yoga ? Fressen wir Tiefkühlkost ? Und Bofrost
? Sonst noch was, was für die schlechte Handlung insbesondere.
Die Kritik von Flaschendeckeln. Die Kunst im Mutteralter. Der
Tod, der furzend auf dem Topfe sitzt. Vergiß den Spot dieser
Tage, wir haben mehr davon als Quadratmeter Regenwald. Staffelläufer
vor dem Kippenautomat. Sicherheits-Streifen im Gedankenverkehr.
Ja. Ich sage ja. Ich merke keinen Grund zur Besorgnis. Sei froh,
wenn du kurzsichtig bist, Jubel, Trubel, Heiterkeit. Seid zur
Heiterkeit bereit. Laß uns Fotos machen mit unseren Handys und
Hemdies, Mama gibt zuviel Taschengeld, weil Papa damals mit
Irene verschwand. Gib' mir das Blitzlicht, wenn ich die Augen
schließe, steht da der Soldat kurz vor dem Eintritt einer Kugel
in die Herzgegend. Er wird es nicht glauben. Seine Bude sah
so komplett anders aus. Mann, wenn der zurückkommt. Und James,
geduldiger Mittelklasse-Schwarzer bei den Rangers, kommt nach
dem Latrinenputzen nach Hause, und seine Homeys, die später
für ihn inserieren mit schwarzem Rahmen um die amerikanische
Flagge, sind da. Sitzen im Fake-Rapper-Wohnzimmer von James
Idol. Sein Gewehr heißt Rosa. Wegen Rosa Parks. Und wir saßen
da uns grinsten, Mann der wird Augen machen, Mann und sein Gesicht,
hey, da kommt er, ruhig. Und James schließt müde die Tür auf,
da im Kameraobjektiv und bleibt stehen: vor Weiss und Chrom,
Spielautomat und Designermöbeln, Flachbildschirm, Dolby Surround
Anlage, Flokati und High End. Wow, sagt James und bleibt stehen
im Türrahmen. Scheiße. Was ist hier passiert ? Ja, Homey, sagt
der Rest, was sagst du jetzt, yeah, klatschen high five, was
sagst du jetzt, Mann ? Oh. Scheiße. Was habt ihr mit meiner
Bude gemacht, wow. Ich kann's nicht glauben. Scheiße Mann. Und
ihr habt alles so - exakt, Mann, und schau dir die Sitze an,
haben wir bemalt. Das war ne Arbeit. Mann, und dann geht die
Tür auf, James Mutter. Ihr Sohn scheint sehr glücklich. Mom,
schau dir das an. 2 Tage noch, dann Abmarsch. Mann in der Wüste
gibt's so was nicht. Ständig nur Staub fressen. Verdammter Jarhead,
paß auf, dass sie dir nicht Rosa klauen, um dich mit ihr zu
killen. Der Feind ist der weiße Fleck im Infrarot. Gib das her,
Mann. Du bist der Gunner, James. Will nur sehen, ob ich den
Turbankopf sehe. Mann ich will sein Gesicht wegexplodieren sehen,
sagt James und bleckt die Zähne, weiß in braun in khaki. Mein
Vater war im ersten Golfkrieg, sagt James. Der hat mir davon
erzählt. Ja, Mann, meiner auch. Scheiße, wir müssen so was auch
immer nachmachen, was, und der DVD-Player, Mann, alles umsonst,
alles von MTV. Danke MTV. Oh Mann, das hätte ich nie erwartet.
So überrascht, gibt's doch nicht. Das ist der Sound Mann. Nicht
Eminem oder sone weiße Kacke, das ist alles 50 cent, Mann. 50
cent, als James die mal gefunden hat, vor dem Barbershop damals,
hat er sich ein Eis gekauft, mit 2 Schokoladenkugeln. Scheiße
Mann, seit ich hier bin, mault James, denke ich an dieses Eis.
Mann und ich denke nur an diese verdammten Turbanköpfe, ich
würde so einen gerne mal von oben abstechen, Riley meint das
ernst, mitten durch den Kopf, das alte Bowie-Messer, damit habe
ich früher Pfeile geschnitzt, siehst du, James schaut. Mann
so eins hatte ich auch mal. Liegt gut in der Hand. Ja Mann.
Wie hast du's geschärft ? Mit meinem Willen zu töten. HAHA.
Ja klar Mann, und dann die Augen von Vivian, als sie an dem
Abend James besuchen kommt, sie ziehen sich aus. Haben Sex auf
dem weißen Ledersofa vor dem schwarzen Großbildschirm, und 200
Puls. Ist das nicht geil, schau dir an, was die aus meiner Gammelbude
gemacht haben. Das Zeug ist tausende Dollar wert. Das ist sie,
Mann. Blick in die Geldbörse. He, Mann weißt du was ? fragt
James und greift sich an die Brust. Ich hab sie nackt um meinen
Hals hängen, und zieht die Lederschnur neben der Kugelkette
heraus: ein Amulett in emaille. Riley: Da ist sie drin ? Ja
Mann, vollkommen nackt. Scheiße, leihst du sie mir mal zum Wixen
aus? Vergiß es, Riley, denk lieber ab deine fette Mama, wie
du's immer machst. Fucker. Selber Fucker. Mann, hab ich dir
schon meinem Toastbrot erzählt ? Was? Mein email-Toastbrot,
Mann. Du kennst doch das Schulprogramm mit den Schülern, die
Soldaten Mail schicken? Ja Mann. Ich hab so ne Kleine aus Chicago
erwischt, 14 Jahre alt und Mann du würdest nicht glauben, was
die mir alles geschrieben hat. Das is ne kleine Schlampe. Echt
? Ja, Mann, so ne kleine perverse Hure. Du bist abgefuckt, Riley.
Mann, sitzt hier in der Wüste rum, musst Turbanköpfe abknallen
und holst dir auf nem Teeniebrief einen runter, wenn du im HQ
bist. Ja Mann, das ist Krieg. Mann Sex ist immer dabei. Das
gehört zusammen, in Vietnam hat mein Onkel mindestens 30 Schlampen
durchgefickt. Und das zu nem Preis, von dem du dir heute nen
Donut kaufen kannst. Mann, Vietnam. Das ist nich Vietnam hier.
Das ist unser Problem. Mann, sagt James, wenn endlich mal einer
dieser verfuckten Scheißköpfe hier --
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