Der Himmel ein KZ

Der Unterschied zwischen Frauen und Männern: sie wissen, wie es ist, wenn Blut aus ihrer Vagina fließt, wir wissen, wie es ist, wenn das Blut in den Penis fließt, soviel zum medizinischen Teil. Im Grunde bleibt uns das, was andere uns versprechen wollen, die Notizen auf die Bildschirme packen, auf denen steht: Steh auf.Arbeite für andere, die für andere arbeiten, für einen, der den ganzen Scheiß schon hinter sich hat. Wir werfen Hyperlinks aus, unsere persona interneta im Dreiklang einer konkreten Musik: Lust for life, und die Lust am Leben, wir reden hier von Gesetzen für Blinde. Nimm einen der Letzten. Sage ihm, er wäre einer, nachdem gefragt wurde, unten in Twin Peaks. "In Ordnung", wird er sagen und nicken, nicht zu weit nach unten, da schwitzt es aus Trimm-Dich-Pfaden und gurgelt, ein Pilz des Muskelwachstums, dahinter eine Frau im Adamskostüm, ergo bei der Kopulation. Adams Stück ist nur deswegen ihr Hüftknochen, weil der Urschwanz dorthin wedelte, vergiß den Baum der Erkenntnis, den hat AIDS gefällt. Und noch ein Grund, aus dem Sichtblick zu entschwinden: die vernoppten Adamskostüme, ein Eingliederungsvorgang beim An/Ausziehen. Wirf die Kleider so, dass der Kronleuchter sie auffängt und Kerzen anzündet: for king and country, irgendwo in Paris zerschellt. Sabotage im Uhrwerk, vom Ursprung an warfen die Schatten Dunkelheit über Karohemden und Schnäuzer. Was. Wo. Gib mir einen Grund, nichts zu tun, und ich kerbe mir in meine Beine Worte aus der Bibel. In alten Zeiten. Sexstopp mit Keuscheitsganzkörperbettdecke (as seen on tv), ein Trommelwirbel im Surferland: das ist die Mega-Tsunami, swissmade. Der Augenblick, an den man vierzig Jahre später fragt: wieso habe ich nicht getanzt, damals, und wann kommt die Schwester mit den Pillen ? Rot und Blau, Neo macht's vor, keiner zieht nach. Nicht, dass es irgendeine Bedeutung hätte, aber beim nächsten Mal nur Leute, die das sagen, was ihnen in den Sinn kommt. Dann wippt das Ganze, und dann geht da nichts. Nope. Also der Umtrunk im Megalithendiodenkontinuum. Wurstfaselei. Obergrundel. Angram. Bärlauchprositmaus. Ah. Was auch immer, ein Buchstabensalat de la Yogi: gerne essen die, die vergessen haben. Assozial, uns geht nichts ums selberbauen, ein Häusle, ein Mäusle, ein Päusle vor dem Tod, und hallo, willkommen da, von wo noch niemand zurückgekommen ist. Sei's weil's ihnen dort gefällt oder die Steuern zu hoch sind. Und wenn der Himmel nun doch ein KZ wäre ? Wär' wahrscheinlich nichts mit Ambrosia. Meine Augen haben den glauben Star, sehen RTL auf Videobändern 10mal an. Erzähl mir die Vergangenheit anderer. Erzähl ihnen von dem was war. Damals. Mit der einen Sache. An der wir zerbrechen. Gott sei dank, sagt der Artikel im GG, das nichts ex-ist tier. Die miserablen Konditionen im Bankgewerbe, jene 5 Millionen-Grenze oder doch Atom aus Nordkoreaktor, ein Grund zu feiern, in den Mai. Hast du Bock oder klatschst du nur Beifall, singst, Eminem, steh auf, wenn du hipper Hopper bist, vielleicht kommt noch einer mit nem tollen Shirt vorbei, das kannst du ebayen: nicht billig, aber stylig, so sixtymäßig, old school shooting phrasen, da ist kein Grund vorhanden, leere Stühle mir leeren Gesichtern anzustarren, wenn es gleichzeitig ums eine oder doch lieber das andere Kleid - aber nicht der anderen Leid - geht, yepp. Glaub' nicht an dein Spiegelbild in der Dicokugel, diese Welt dreht sich zu schnell, ein einzelner Glitzer hier und da blendet dich mit bohligem Lächeln, ein Starglitzern vielleicht. Vergiß' es. Du bist nicht das, was deine Flaschenhand an Wände malt und anzündet. Man sagt, das Gewissen sei eine hässliche Frau, die ständig Blickkontakt mit dir aufnimmt. Hau rein, Stichpunkt. Und kein noch so gedämmtes Licht lässt einen blind sein. Erzähle mir nichts über das Vakuum in deiner Seele, dir fehlt sowieso der Atem, den kannst du aber an jeder Bar kaufen, mal mit Pfand, mal ohne, aber immer mit dem Fähnchen, das trägst du vor dir, Botschafter eines Reinheitsgesetzes von 1516, überall zu finden. Da kommt der erste Zug, nimm ihn, so schmeckt Schokoladenrauch, wenn es ihn gäbe, kommst du zum Pappfilter, bauen deine Geschmackssinne eine Fabrik in deinem Herzen. Bürgerwehren von Antikörpern. Ratlose weiße Blutkörperchen, die im Stau stecken, der Vorhof der Hölle pumpt nicht mehr so wie damals keuschheitsdeckentechnisch usw. Schalt die Akustik aus, da gibt es nichts zu hören, bild dir bloß nicht deine Meinung, sie zählt nichts, außer die Zeitung zählt deinen Tod zur Tragik des 21. Jahrhunderts. Man hat schon Fische verhaftet, weil ihr Fahrradlicht defekt war. Definiere Euthanasie einer Zigarettenschachtel. Definiere den Beat vor dem Tänzer. Die Blume keiner Frau. Die Morgensonne einer DJane. Den Sittenstrolch am Ufer. Die Zeit am Trockendock. Der Flaschenhals aus deiner Hüfte. Kühe, die mit bleifreiem Benzin einen Porsche fahren.Dunkelziffer von Lebensmüden. Desinformationszeitalter. Flachdeckel.Auffall-Broschüren. Max-Imitate, Max-Macher. Rippchen mit Kraut. Überfallkommando. Ansichtssache. Blödsinn. Aufgeben. Zigaretten. Das S.O.S. Warum beißen Paviane immer in die Hand ? Glauben alle an Yoga ? Fressen wir Tiefkühlkost ? Und Bofrost ? Sonst noch was, was für die schlechte Handlung insbesondere. Die Kritik von Flaschendeckeln. Die Kunst im Mutteralter. Der Tod, der furzend auf dem Topfe sitzt. Vergiß den Spot dieser Tage, wir haben mehr davon als Quadratmeter Regenwald. Staffelläufer vor dem Kippenautomat. Sicherheits-Streifen im Gedankenverkehr. Ja. Ich sage ja. Ich merke keinen Grund zur Besorgnis. Sei froh, wenn du kurzsichtig bist, Jubel, Trubel, Heiterkeit. Seid zur Heiterkeit bereit. Laß uns Fotos machen mit unseren Handys und Hemdies, Mama gibt zuviel Taschengeld, weil Papa damals mit Irene verschwand. Gib' mir das Blitzlicht, wenn ich die Augen schließe, steht da der Soldat kurz vor dem Eintritt einer Kugel in die Herzgegend. Er wird es nicht glauben. Seine Bude sah so komplett anders aus. Mann, wenn der zurückkommt. Und James, geduldiger Mittelklasse-Schwarzer bei den Rangers, kommt nach dem Latrinenputzen nach Hause, und seine Homeys, die später für ihn inserieren mit schwarzem Rahmen um die amerikanische Flagge, sind da. Sitzen im Fake-Rapper-Wohnzimmer von James Idol. Sein Gewehr heißt Rosa. Wegen Rosa Parks. Und wir saßen da uns grinsten, Mann der wird Augen machen, Mann und sein Gesicht, hey, da kommt er, ruhig. Und James schließt müde die Tür auf, da im Kameraobjektiv und bleibt stehen: vor Weiss und Chrom, Spielautomat und Designermöbeln, Flachbildschirm, Dolby Surround Anlage, Flokati und High End. Wow, sagt James und bleibt stehen im Türrahmen. Scheiße. Was ist hier passiert ? Ja, Homey, sagt der Rest, was sagst du jetzt, yeah, klatschen high five, was sagst du jetzt, Mann ? Oh. Scheiße. Was habt ihr mit meiner Bude gemacht, wow. Ich kann's nicht glauben. Scheiße Mann. Und ihr habt alles so - exakt, Mann, und schau dir die Sitze an, haben wir bemalt. Das war ne Arbeit. Mann, und dann geht die Tür auf, James Mutter. Ihr Sohn scheint sehr glücklich. Mom, schau dir das an. 2 Tage noch, dann Abmarsch. Mann in der Wüste gibt's so was nicht. Ständig nur Staub fressen. Verdammter Jarhead, paß auf, dass sie dir nicht Rosa klauen, um dich mit ihr zu killen. Der Feind ist der weiße Fleck im Infrarot. Gib das her, Mann. Du bist der Gunner, James. Will nur sehen, ob ich den Turbankopf sehe. Mann ich will sein Gesicht wegexplodieren sehen, sagt James und bleckt die Zähne, weiß in braun in khaki. Mein Vater war im ersten Golfkrieg, sagt James. Der hat mir davon erzählt. Ja, Mann, meiner auch. Scheiße, wir müssen so was auch immer nachmachen, was, und der DVD-Player, Mann, alles umsonst, alles von MTV. Danke MTV. Oh Mann, das hätte ich nie erwartet. So überrascht, gibt's doch nicht. Das ist der Sound Mann. Nicht Eminem oder sone weiße Kacke, das ist alles 50 cent, Mann. 50 cent, als James die mal gefunden hat, vor dem Barbershop damals, hat er sich ein Eis gekauft, mit 2 Schokoladenkugeln. Scheiße Mann, seit ich hier bin, mault James, denke ich an dieses Eis. Mann und ich denke nur an diese verdammten Turbanköpfe, ich würde so einen gerne mal von oben abstechen, Riley meint das ernst, mitten durch den Kopf, das alte Bowie-Messer, damit habe ich früher Pfeile geschnitzt, siehst du, James schaut. Mann so eins hatte ich auch mal. Liegt gut in der Hand. Ja Mann. Wie hast du's geschärft ? Mit meinem Willen zu töten. HAHA. Ja klar Mann, und dann die Augen von Vivian, als sie an dem Abend James besuchen kommt, sie ziehen sich aus. Haben Sex auf dem weißen Ledersofa vor dem schwarzen Großbildschirm, und 200 Puls. Ist das nicht geil, schau dir an, was die aus meiner Gammelbude gemacht haben. Das Zeug ist tausende Dollar wert. Das ist sie, Mann. Blick in die Geldbörse. He, Mann weißt du was ? fragt James und greift sich an die Brust. Ich hab sie nackt um meinen Hals hängen, und zieht die Lederschnur neben der Kugelkette heraus: ein Amulett in emaille. Riley: Da ist sie drin ? Ja Mann, vollkommen nackt. Scheiße, leihst du sie mir mal zum Wixen aus? Vergiß es, Riley, denk lieber ab deine fette Mama, wie du's immer machst. Fucker. Selber Fucker. Mann, hab ich dir schon meinem Toastbrot erzählt ? Was? Mein email-Toastbrot, Mann. Du kennst doch das Schulprogramm mit den Schülern, die Soldaten Mail schicken? Ja Mann. Ich hab so ne Kleine aus Chicago erwischt, 14 Jahre alt und Mann du würdest nicht glauben, was die mir alles geschrieben hat. Das is ne kleine Schlampe. Echt ? Ja, Mann, so ne kleine perverse Hure. Du bist abgefuckt, Riley. Mann, sitzt hier in der Wüste rum, musst Turbanköpfe abknallen und holst dir auf nem Teeniebrief einen runter, wenn du im HQ bist. Ja Mann, das ist Krieg. Mann Sex ist immer dabei. Das gehört zusammen, in Vietnam hat mein Onkel mindestens 30 Schlampen durchgefickt. Und das zu nem Preis, von dem du dir heute nen Donut kaufen kannst. Mann, Vietnam. Das ist nich Vietnam hier. Das ist unser Problem. Mann, sagt James, wenn endlich mal einer dieser verfuckten Scheißköpfe hier --